Всего лишь ещё один кто-то,
Он чувствует это. И он
Давно уже сбился со счёта
Своих поражений. И стон
Его нетерпений напрасен,
А выбор попыток стерпеть
Избыточно однообразен
Для пристальных взглядов сквозь сеть
Запутанных проб и ошибок
В стремлении всё прояснить.
И путь их - туманен и зыбок.
И нечем его завершить,
Немым оставаясь. И кто-то,
Отчаявшись справиться с ним,
Не ждёт никакого исхода -
Пожизненно ставший чужим,
Он сам невпопад отвечает
На сотни довольно простых
Своих же вопросов, хоть знает,
Как сложно ответить на них,
Чтоб многое встало на место,
Чтоб пазлы сложились в узор
Законченной сцены. Но вместо
Намёка на мир, до сих пор
В душе - бесконечные войны
Надеждой измотанных лет,
Чьи строки из писем спокойны
На фоне бурлящих сует,
С минутным отрезком момента,
Постигшим, как это легко -
Вчера и сегодня быть кем-то,
А завтра - никем... Высоко
Взлетевшему будет больнее,
Когда он низвергнется вниз.
Вот он и упал. И ничьею
За ширмой закрытых кулис
Любовь его вдруг оказалась.
Он силится что-то понять.
Но тщетно. Картина распалась
Фрагментами скорби. Опять
Он будет писать и пытаться -
Всегда безуспешно и зря -
До неба с земли достучаться.
Но больше не встанет заря
Над нынешним их горизонтом...
И это обидней вдвойне.
Ведь это стихи не о ком-то,
Ведь это стихи обо мне.
июнь 2015