Жизнь как не написанная книга,
От рождения до смерти страницы листая,
В ней было всё,любовь,интрига,
Всё улетело,как птичья стая.
И доброе было, и злое,
Научило быть эгоистичной,
Не замечать вокруг плохое,
И оставаться безразличной.
Быть бес различной и к любви,
Что посещает изредко меня,
Напрасно страсть горит в моей крови,
Напрасно я к себе зову маня.
И что теперь осталось мне 7
Любить себя одну 7
Писать стихи 7 Мечтать во сне...
Или пойти ко дну 7
10.06.2015г.