В тихом омуте черти водятся.
Хороводятся, как на улице.
Мне навстречу чертовка – модница,
Прям из омута мокрой курицей.
Черти водятся, не выводятся.
Там из омута рожи щерятся.
Привязалась ко мне поклонница,
Мол, поэт живой, аж не верится.
Черти высунулись из омута:
Ты читай стихи, не выёживай-
ся, сейчас в лесу, а не дома ты.
Про любовь читай, не задерживай.
Про печаль читал, про любовь читал.
Про измену читал проклятую.
Черти плакали, кто-то причитал.
Я по кругу, все стихи, по пятому.
А потом стал читать про политику.
Про мошенников в Думе, про Путина.
Доносил до чертей эту критику,
Все по правде своей, да по сути, на…
Возмутилися черти, запрыгали.
Мол, проела насквозь коррупция.
В небо пальцами тонкими тыкали
И кричали: даешь революцию!
Кое-как успокоил хвостатых я.
Не хватало статьи политической.
Вдруг еще воскресят усатого –
Хватит силы им демонической.
Я в квартире благоустроенной
Поутру очутился, как водится.
И какой-то неуспокоенный –
Где хвостатая моя поклонница?