Как весело в печи трещит огонь,
стихи сгорают, плавясь черной тушью,
вчера я отдала за них бы душу,
сегодня грею зябкую ладонь.
В огне закат багровый… млечный путь,
рассвета зыбь, встающая над лесом...
И тихий стон лишь где-то в сердце эхом,
мелькают образы в дыму... и пусть.
Зола воспоминаний — черный тлен...
Свою судьбу дано было предвидеть:
стихи любить, себя в них ненавидеть,
но я решила сделать резкий крен.
Все заново и под другим углом:
любить себя, а не играть словами,
как хочется сказать… но не стихами,
а мелом на стене или углем.