В больнице моей пахнет смертью,
я ею насквозь и до пят,
не верьте, что просто, не верьте,
всю правду когда говорят.
Не верьте, что сбудется что-то,
чему не сбываться - как хлеб,
я просто достиг поворота,
я просто устал на земле.
Обвеян дремотой увечной,
расколот на капельниц строй,
посуточно ныне я вечный,
покресельно я выездной.
И нет ни укора, ни хрипа:
как было, так есть, тому быть!
А всё, что не вышло, могли бы,
пожалуй, ещё повторить.