Доски.Доски.Только доски.
Жил.Писал.Читал.Блудил.
Тут пространства образ плоский.
Мраморных ,в язык, удил.
Ничего не остаётся.
Пятна досок на стене.
Прочитают,коль напьются.
Вот так истина в вине.
Что когда-то ,в доме этом,
или в комнате ,внизу,
выступлением поэта
Бог их пробудить дерзнул.
Или вот ,на той мансарде,
собирались впятером.
И поэты старой гвардии
посылали за вином.
Или,в серенькой избушке,
там его тулуп висит.
Ничего,что он не Пушкин.
Но не хуже всех разит.
А вот в этой телогрейке
он работал день-деньской.
Ватной стёганой злодейке.
И не сельский,городской.
А смотрел на всех _ оттуда.
Из далёкого угла.
Где от книг тяжёлой груды,
убежал во гроб стремглав.
11.06.2015 г.