Тепло окну. Палящему с высОка
Не видно нас. Мы люди-муравьи.
На раскаленном поле плавится осока.
Под линзой неба спрятались в тени
И ждем чего-то...высшего. Отца?
Пыльца дурманом слепит насекомых.
Но что есть истина? Где истинно чиста
Роса, что лечит раны обреченных?