Нет ничего бесполезней,
Чем писать о словах слова.
Ведь чувства рождают мысли.
А жизнь и без слов права.
Но факт неизвестен поэту,
Он в муках рождает слог.
И вот уж вдогонку свету
Летит его мук итог.
Зачем все затраты эти?
Зачем воспевать весну?
Не верится в то поэту,
Что все нужно только ему.
Итог всех ночей бессонных
Он миру являет оду!
И скептиков целые сонмы
О тщетности бдят народу.
Но снова – ВЕСНА!!! Снова ночи,
Бессонные, душные, темные.
И тканью стиха суперпрочной,
Сплетает он чувства огромные.
Летящее облаком, ветром,
Рождается ночью сплетение,
В котором и мысли, и вечность,
И мира, и жизни течение.