Жила в деревушке бабушка Фрося. Гостей в глухомань эту век не заносит,
А местных давно забралА смерть с косой. Вот и пришлось коротать жизнь одной.
Однажды, под вечер, в лета начале, тихонько в бабулькину дверь постучали.
Открыла...Виденье? Трясёт головой: пред нею мужчина! Почти молодой!
Пускай не брит вечность, прокурен и пьян.- Ты кто? - Заблудился я, мать. Партизан.
Бабуля, расчёт проведя цифр и дат, решила: пока что еbливый солдат.
Накормит, напоит, уложит в постель,- тот парочку выстрелов сделает в цель.
И заюлила хитрO, как лисица:- Дружок, покажи мне свою гаубИцу.
Секрет свой военный бабусе открой: какой длины ствол? А калибр какой?
Залётный боец расчехлил свою пушку, ласковых слов пошептал Фросе в ушко,
Погладил по бёдрам, пожмакал за дойки, и начал осматривать место пристройки.
Бабка в восторге, сияющий взгляд /последний раз было лет тридцать назад,
И было не очень, на самом-то деле: поойкать собралась, а всё,- поимели.
Короче, осадок и залежи грусти.../ На этот раз шанс ни за что не упустит!
Орудие гостя (довольно большое) прямо с разбегу накрыла собою,
И всей своей массою (сто двадцать с гаком), споро на нём поскакала в атаку.
Крик партизана заполнил всю спальню. Шанс на спасение был минимальным.
A Фросе-то пофуй: пускай покричит. Восполнить должна за года дефицит!
Под утро последним был крик с места боя. И бабкины слёзы: Погиб, но героем...
Крест на могилке. Цветы полевые. Бабы голодные слишком уж злые...