Сама с собой

Нет,не могу писать стихи
Всё лезут строки чей-то прозы.
Как будто Лира шлёт угрозы,
А мне мерещатся тузы.
Да,музы дух во мне растлился,
Корой и плесенью покрылся,
Но...стихоплётная струя,
В синице будит соловья.