Сон не придет, как лето с открытки,
Глянцевое, пахнет городом,
Шумит голосами крытого рынка.
В одиночестве, якобы гордом
Распускать дни на нити
Во мраке квартиры, дыша
Пылью. "Не приходите" -
Росчерки карандаша
На побелке, нервно, со скрипом,
Будто закопан заживо
В теории психотипов
Меланхолик с пожизненным стажем
Задернуты шторы, стекла окрашены
В черное, чтобы не видеть из комы
Пестрые пятна змеев бумажных
На холсте неба прекрасно-огромном
Не верить тому, что есть что-то снаружи.
С той стороны бетонной преграды
Серый туман и вечности стужа.
Мир существует лишь в твоем взгляде.
Нет ничего, есть только квартира,
Пыль, пустота и шаг за карниз.
Открой же слепые глаза еще шире,
Мистер Оптимизм.