У всех зачатий контур одинаков,
И в мир приходим по стандарту мы,
Ещё не зная горьких его злаков,
Ещё мирской не зная кутерьмы.
Проходим мы бездумно по годам,
Друг перед другом что-то вечно корчим,
А жизнь нас всех лупцует по бокам,
Гоня к черте, где будет путь закончен.
А мир природы полон торжества,
И сверху наблюдают божества,
Как мы, в сей мир пришедшие на миг,
Мутим его живой воды родник.
А что нашли? И что найдём? И где?
Ведь на одной мы родились звезде,
И надо нам на небеса смотреть
И чуду жизни всем осанну петь.
А человек? Он - словно муравей,
Рождённый, чтобы завести детей
И род продлить. И вся тут круговерть.
Когда ему на небеса глядеть?
И, проживя весь срок своих годов,
Дождавшись гласа смерти: "Ты готов?"
Цепляться начинаем мы за то,
Что недоели, недопили, то,
Что не успели в жизни наверстать,
Что всё равно с собой не сможем взять...
Так в чём же, в чём же бытия секрет?
Где взять слова, чтоб точным был ответ?
Ведь этот мир нам лишь однажды дан,
Но превратили мы его в бедлам,
И всё, что можем мы сказать в ответ, -
Всего лишь тень, лишь миража отсвет...