Видишь что осталось от моего дыхания?
Жалкими крохами осыпаются стихи.
Нет больше ни малейшего желания,
Избавлять себя, хоть как-то, от тоски.
Гитара - вон, расстроена, в углу пылится,
Блокноты, стопками пустыми, в стороне стоят.
А надо мною дым клубится, как-будто небылица,
Как-будто призрачный, источенный наряд.
И пепел, словно снег, всё покрывает,
Сантиметровым слоем, как всегда.
Вот ненависть волною накрывает
И исчезает...Словно в никуда...