Строка ещё ломка как тонкий лёд,
хороший образ вызывает зависть,
за горло или за душу берёт,
но, сочиняя, всё же я стараюсь
пройти сквозь мрак, чтоб вновь увидеть свет,
ища меж строчек ветра дуновенье!..
Гармонии у графомана нет,
поэт не в силах жить без вдохновенья,
чтоб стих его пульсировал, цеплял,
ломал препоны, не порвал, где тонко,
но сосчитав по осени цыплят,
я радуюсь лишь гадкому утёнку…
Пусть не сподобилось, не проросло,
пьянила только водка дрожжевая,
орлиный клюв и лебедя крыло
в хозяйстве фермерском не выживают…
В тенистый сад калитка заперта,
в курятнике ругаются пеструшки,
выхватывая… рифмы изо рта,
с такими же толкаясь у кормушки…
…Поэт под стать хмельному соловью,
не совладать, когда они запели!..
Насыплю курам, а кабанчику налью
и загрущу от соловьиной трели…