Вечер, мансарда, столик, пепельница, бокал.
Он сидит на хорошем деревянном стуле,
Руки под столом, они крутят барабан,
Сорок пятый калибр , что может быть лучше?
Нечто зеленоватое раздавлено рядом на полу.
Оно не большое, где-то дюйм, нежное,
С красивыми изумрудными полупрозрачными крылышками,
Тонкими белыми ручками и золотистыми волосами.
Мысли медленно и отвратительно начинают проваливаться,
Закручиваться по уже известной тошной спирали:
Шанс, ошибки, порыв что-то исправить, надежда...
Существо на полу вытягивает ручку и пытается приподняться.
Маленькие ноготки впиваются в деревянный пол,
Но у него нет сил даже на то, что бы поднять голову.
Хватит…Раздается выстрел, отлетает несколько щепок,
И темная фигура удаляется наступив на образовавшуюся дырку в полу.