В недоспелых стихах облетают построчно вишни:
Лепестками морфем
застилают траву ковром.
На ромашке гадаю: срастется/порвется/вышью…
Узелками цепляется нить.
Вырастает дом.
Обрывая ромашке крылья, оставлю желтый.
Он похож на цыпленка –
Поселим в твоем окне,
Пусть горит фонарем –
Горячим огнем, но мертвым.
Будет дом, словно клен –
Корнями на самом дне,
Головой в облаках, а сердцем поближе к морю.
Ты не знаешь, а вишни любят соленый бриз?
Океан пахнет рыбой,
А море ванильной хворью –
Там стихи превращаются в сборник пустых реприз.
В этом доме появятся мухи, шкафы
И дети,
Что сквозь нас,
На поверхность
Сетью протянут старость.
Мы забудем о волнах,
В рассказах о диабете
Задохнемся...