* *
Писать стихи – нелёгкая затея,
Но жизнь так коротка и я спешу,
Равнять себя, с кумирами не смея,
Я, всё-таки, по вечерам, пишу.
Мне в этой жизни всякое досталось,
Но я не плачу и совсем не злюсь,
Никто не знает, сколько мне осталось,
Поэтому, немного тороплюсь.
С тех пор, как я пришёл на эту землю
Мне кажется, что сделал шаг назад
И многое я в жизни не приемлю,
И слишком много на земле преград.
Мне снятся иногда места другие,
Где млечный путь и мир совсем иной
И души там – всё бывшие людские,
А на земле и сам я стал земной.
Мне б лет на пятьдесят попозже
Уже на землю честную прийти,
Когда никто и никогда не сможет
Так агрессивно здесь себя вести.
Я так хочу, чтобы духовно люди
Вперёд продвинулись на много лет
Пускай земля цветущим садом будет
И у людей не будет больше бед.
Быть может, мне вернуться надо
В тот тонкий мир и где царит весна,
Где нет ветров, погодных перепадов
И для души совсем не нужно сна.
Но прежде, чем с землёй проститься
И в млечный путь обратно, в мир иной,
Хочу с людьми, чем знаю, поделиться,
А уж потом и можно на покой.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
А Вас, знакомые, друзья, родные!
Прошу я правильно слова читать,
За меланхолию иль слабости, какие
Я Вас прошу, сей стих не принимать.
* * *