Июньский дождь, а мне не пишется давно...
И грани крыш скупым неоном бьют по окнам.
А раньше вид такой предшествовал кино,
Так, что, казалось бы, от строк душа промокнет.
И вроде тот же звук карнизы бередит.
И тучи сходятся в единую кольчугу.
Но почему как прежде сердце не стучит…
Зачем душа не рада преданному другу?
Что это? Время? Изменение идей?
Предтеча праведной обыденности мира?
Как всё же люди треплют головы людей,
Стирая словом грани тонкого пунктира.
Ничто не вечно, и никто не виноват.
Наверно просто ветер бьется чуть сильнее.
И разум чаще собирает компромат
На тех, кто целится ударить побольнее.
Так получилось, грифель стерся, господа.
Не всем, известно, яркость красок достается…
Но снова будет дождь… и новых строк вода…
Как раньше… также… вновь на чистый лист прольется…