На смуглой кисти Ангела Пустынь,
как чётки* - звёзд мерцательная стынь.
Что может быть пустынней мрака тела,
лишённого души? Как нет предела
пространности космической, так нет
предела мысли, шлющей миру свет,
что льётся в вечность жизни навсегда.
Что вечность? Добытийная вода.
Что может сниться спящим вечным сном?
Грядущее, сокрытое в былом?
Где истых человеков Отчий кров?
В «ином» из двух наследственных миров?
Где я не я, а ты не ты? Прости.
Разумность у безумца - не в чести.
Семь миллиардов душ на белом свете,
и все за мир подлунный не в ответе.
*Иван Бунин, «Пилигрим»