Жизнь наша, словно одуванчик
На солнечном, но всё-таки ветру.
Так беззащитен он и так обманчив:
Едва дохну - и пух с цветка сотру.
И на меня судьба дохнуть готова.
Сознанью ж, как соцветью, не понять:
Дохнёт она медово иль бедово -
Осыпаться ему иль устоять?