Уж я - то знаю, как болит душа,
Когда к былому больше не вернуться.
Как к телефону страшно прикоснуться,
И, как к нему подходишь не дыша.
Уж я - то знаю, как она скулит,
Как плачет ночи напролёт от боли.
А ты - её безропотный невольник,
Опомниться не можешь от обид.
Не можешь ни простить, и ни забыть
И, словно грядки, пестуешь обиды...
Забить на всё - тогда мы будем квиты?
А, может быть, их просто отпустить?
Но - нет же, нет, она опять скулит
Щенком, подброшенным к чужому дому.
Она не может как - то по другому,
Ведь всё внутри неё огнём горит.
И в том огне сгорает наша суть,
От боли - тех обид мельчают борозды.
И хочется шептать: не обессудь, не обессудь...
И отпускать - на все четыре стороны.