В одно из грустных воскресений,
на Божий свет не выходя,
я целых пять стихотворений
насочинял под шум дождя.
Не то, чтоб было мне тоскливо,
но вспомнил - мне за шестьдесят,
о чём настырно - торопливо
часы настенные стучат.
Бессменный бег секундной стрелки,
минутной стрелки важный ход...
и стихотворные поделки -
вот весь мой нынешний доход.
И что с того, что за стеною
в такой же вязкой пустоте
живут не знаемые мною
«разнообразные не те».*
А те, что были сердцу милы,
все разбрелись по сторонам,
есть только письма и ...могилы,
да надоевший жизни спам.
Не обещав случайной встречи
когда-нибудь и с кем-нибудь,
так незаметно тихий вечер
зверьком пушистым пал на грудь.
Умолк и дождь. У окоёма
зажёгся пламенный закат.
А я глядел из окон дома
на тот огонь. Как на заказ
струился он легко и жёлто,
свежо оранжево, краснО.
В плену невидимого шёлка
душе казалось всё - равно,
всё иллюзорно - преходяще,
всё только мнится, как во сне.
Закончен день и стал вчерашним,
залёг у памяти на дне.
Уснула смутная тревога,
расправив перья синих крыл.
Стучалась в двери безнадёга,
но я ей двери не открыл...
__________________________________________
* - «Со мною вот что происходит:
ко мне мой старый друг не ходит,
а ходят в мелкой суете
разнообразные не те».
( Е.Евтушенко, посвящение Б. Ахмадулиной)
14 июня 2015