в моих волосах пепел,
похожий на обрывки сгоревших мыслей
о чем то великом.
моя работа по смыслу такая же,
как ловить самолеты,
хотя последнее радует больше,
в сравнении с тем,
что первое не радует вообще.
я представляю будущее,
как даму в элегантном плаще,
со сложной прической, на каблуках,
такие встречаются лишь раз,
как и каждый из наступающих дней.
хоть убей,
но эта дама не приближается
ни на миг.
время уходит.
я прочитала великое множество книг,
но все же
это не похоже на встречу
с той дамой.
она плывет вдали величаво,
но не приближается.
иногда усмехается и манит
вперед, к ней подойти.
а я сижу, свесив ноги,
( возможно с чьей то шеи)
и не знаю каким путем
к ней идти.
было бы круто, если бы мне
платили за каждый пойманный самолет.
я их хватаю и кажется, что они вот вот
останутся в моей руке.
если увидеть правильные облака,
то может казаться, что ты плывешь по реке.
вот бы правда поплыть с надеждой,
что прибьет к самым, что ни на есть,
правильным берегам.
выйдешь из воды - а дама там.
расстилает клетчатый плед,
приглашает присесть на обед,
а может на ужин.
"никто не покажет путь,
который тебе нужен"
скажет она голосом внутри меня.
самолеты летят в никуда,
и каждый на своей высоте.
пути снова не те.