Мир рассыпал дары
пригоршнями полными.
Дал серебристый смех детворы,
речку, луга и поле,
девичий взгляд и улыбку,
радость восходов, печали закатов...
В грусти поэтов нет виноватых,
иная судьба в ней, ни края, ни меры,
изгибы крюков в ней и Англетеры.
Не по другому, коль в стих с головой,
следом цветочным по мостовой.
За катафалком неспетые песни
видно для строчек мир здешний тесен...