Кальян Земля прикурила
со вкусом ж/д
и торфяничным привкусом.
Туман оседает
лишь там –
у притопленных изб,
изогнутых неправильным прикусом.
У нас весной
как в Лондоне осенью –
истопчена замшей
грязь проходных.
Иду –
прибитый как моль,
ночью бьющая свет.
Меж звезд не находится места
мне –
неверному своей стране.
Прости, Владимир,
я не тот гражданин,
я не трепетлю
от книжечки в обложке.
Это не гордость,
а якорь,
прости.
Умереть здесь можно
по пути
в гнилой
отечественной неотложке.
Хватало бы дерзости
на стыке эпох
убивать своецарствие
в зеркале наших дорог.
Потрачено.
Но вы нарядные
плачете.
На похоронах –
смеяться!
На заводах –
рыдать!
Просторы планеты
как чрево бутылки –
впробчена пробка
до самых колен.
Слушайте:
в свете засранных тем –
Мне
Совершенно
Лень!
Лу