Она никогда не звала меня "мой".
Я не был ей песней и не был рассветом.
На руки дышал ей холодной зимой.
Газеткой махал в зной, как веером, летом.
Я ей подставлял, когда трудно, плечо.
Но делала вид, будто все ей по силам.
И в сердце всегда от того горячо,
Что падая, все же руки не просила.
Надежным мне ей быть хотелось крылом,
Чтоб в небе со мною парить могла вольно.
Лишь чаю попив, не делилась теплом
Души своей все ж...и от этого больно...
Мне кажется, что позабыла меня.
А то, что я жду ее, даже не знает.
Прохладно в душе без нее от огня...
А может, как я, она тоже скучает?..