И еще бродить босиком вдоль прибоя,
накинув на плечи его рубашку,
отбрасывать бесформенную тень
рукавами, закатанными до локтей.
И точно знать теперь, что такое море.
Целовать его в мокрые волосы,
соленые губы, подходить со спины,
закрывать глаза ладонями,
говорить, что любовь моя не горит и вроде не тонет.
Резко падать в волну от его "проверим?"
Говорить с ним о самом простом,
но как будто о Боге.
Безмятежными быть,
жить вне времени.
Говорить, что печати ничего не стоят.
Не значат.
Абсолютно.
Никаких тебе "почему".
Он сжимает мне левую руку еще в придачу,
и мне кажется, я умру.
И когда белеют косточки на кулаках,
честно верю, что все это так.
И потом молчать с ним в ночи,
выключив фары
по счастливой случайности
выхваченного в прокат
старенького Импала.
Забывать обо всем, засыпать.
Вот, лови мою сказку, Морфей.
Подари там кому-нибудь после.
Но, прошу тебя, только не Ей.