не станут люди тем родней, чем чаще встречи.
чем громче в воздух пыльный выстрелы из пушек.
букет французских вычурных отдушек
нам не заменит в теплых травах вечер.
и мы бежим с тобой и кровью закипаем.
на миг прильнем щекою к ласковым деревьям.
не знают боли. но они....они нам верят.
и просто стоя, молча, тихо обнимают.