Руки мои доски. В меня забивают гвозди.
Руки мои сломаны. Сам сломал кисти.
Бесцельно переключаю каналы.
Хоть, знаю, что никогда
не попаду на Агату Кристи.
Руки мои книги. По сюжету я в Индии.
Стекаю морской пеной по пивной кружке,
дальше по гладкой доске стола к самому краю, и
вниз
Падаю птицей, над океаном.
Ныряя в него альбатросом,
Я закрываю глаза и жду, что бы Бенгальский замерз,
что бы я разбился об лед,
Что бы в Индии началась зима.
Выпал снег. И мороз
Сковал руки мои карты, раскидал мои нарды,
Закончил мою любую игру,
Купил мне билеты
И депортировал в мою родную страну.
Где люди так мало играют и так мало живут,
Так мало любят. И так много пьют
руки мои руки
руки мои руки
руки мои руки