Слов запас Ваш крайне беден.
Видно, был он Вами съеден
На поминках иль крестинах,
Или там, где Вы гостили,
Где рядком-ладком сидели,
Много пили, мало ели.
Друг Ваш верный, закадычный
Вам в стакан плеснул "столичной".
Вы его в свою утробу
Опрокинули для пробы.
Пробы были вожделенны,
Но, однако, после энной
В миску мордой Вы упали,
Как герой хмельных баталий.
Независимо и гордо
Вы лежали в миске мордой
И, похоже, что-то ели...
Так ли было в самом деле,
Я не знаю. Я лишь мыслю.
Нет, конечно же, у гризли
Или даже у приматов
Лексикон скудней без мата.
Их язык, сравнить коль с Вашим,
Примитивно разукрашен.
В Вашем много междометий –
Это сразу я подметил;
Много рыков и мычаний,
Непонятных окончаний,
Тучи красочных наречий
И полным-полно... увечий.
Так что, сударь, поспешите.
Если речью дорожите,
Жизни ей хотите долгой,
Шанс один избегнуть морга:
Стоит память Вам пришпорить,
Вспомнить, что учили в школе.
Пушкин, Гоголь, может Тютчев?
Что так губы Ваши крючит?
Вы с такими незнакомы?
Ваша память впала в кому.
Неужели всё напрасно?
Наш язык такой прекрасный
И великий, и могучий
Стал так беден, груб и скучен.
Может быть Вы иностранец?
Иль с других планет посланец?
Нет? С Земли? Вы из России?
Иванов?!! Меня взбесило.
Речь родную, почему же
Утопили в грязной луже?
В душу ей, зачем плюёте?
На себе рубаху рвёте:
Я из всех, мол, русский самый
И рождён я русской мамой...
Можем мы довольно долго
Говорить о чувстве долга
Перед речью, перед словом.
Но я слышу вновь и снова
Как иные, с милым ликом,
Кроют нашим – не великим.
Он уже герой на сцене.
С целью может иль без цели
Проникает в мозг и в душу.
Мы им дышим, он нас душит.
А язык литературный
Стал аппендиксом культуры.
Как чужой – притих, боится –
И в глубинке, и в столице.
И лишь в старых добрых книгах
Он пока что не расстрига.
Только книги те пылятся.
И не стоит удивляться,
Что язык наш стал корявым,
Безобразным и дырявым.
Где нет слова – там заплата
Из привычного всем мата.
Я прошу: не поленитесь
И рукою дотянитесь
Вы до книги позабытой,
Слоем пыли что покрыта.
Сдунув пыль, откройте нежно:
Не с презрением невежды,
А с огромным чувством жажды.
И пусть сделает так каждый.
Почитайте, внемля звукам,
Что рождают в слове буквы,
Что рождают в сердце строки
Вам неведомой эпохи.
Так, листая книг страницы,
Вы раздвинете границы
Небогатой прежде речи.
Книга душу вам излечит.
И однажды, пусть не скоро –
Речь избавится от сора.