и как не быть мне поэтом
в этой стране странных людей,
живущих не чтобы жить,
а для чего-то другого,
чего они сами не знают.
и как не быть дураком мне
в стране мудрецов
(чья мудрость покоится глубже,
чем потерянная во времени
Атлантида)
и как не быть чудаком,
там, где нормальность –
жить так, как живут
миллионы других
а то есть,
не жить вовсе.
и как не повторить
судьбу
Курта Кобейна,
если ружье стоит
дешевле
бутылки портвейна?
на стыке миров
моего
и этого –
странного, неизведанного,
отчего-то прекрасного,
покоится где-то в залежах
мыслей,
что так и не были
сказаны
будущее этого
человечества.