***
Опять по небу белый пух летит,
снижаясь к тем, кто любит невесомость,
желая всем счастливого пути,
жалея тех, кто засиделся дома.
Пускай хотя бы выглянут в окно:
там, словно птицы, в воздухе парят
жильцы округи. Видно, им дано,
а прочим – нет. А может, не хотят.
Возносит пух, лишь руки распрями.
Подхватит вдруг – и вверх несёт потоком,
ему неважно – стройных ли, хромых,
ни крикнуть: «Стой!», ни оглядеться толком.
Такого дня, как этот, больше нет,
и важно не промешкать, не запнуться.
В руках не пух – единственный билет
туда, где нет ни войн, ни революций.
Курлычут где-то в небе журавли
и пролетают мимо самолёты.
В восторге от покатости земли,
в окошках улыбаются пилоты.
Я загадаю – сбудется ли, нет:
надеюсь, что ничто не помешает
Земле вконец избавиться от бед,
она – смотри – не очень-то большая.