Теряется ветер в низинах распущенных лет,
Закрылись окошки из теплых обжитых проулков,
Где раньше когда-то струился мерцающий свет,
И тихо звала все кого-то игривая Мурка.
А кто же там жил? Были ль люди в судьбе или просто
Мираж окрутил на пороге своих испытаний?
И кажется, будто бы девочка с метр как ростом
Стоит в ожидании жизни ее предсказаний.
И мудрый волшебник, прикрыв покрывалом страницу,
Впустил лишь на треть то, что свыше писалось судьбою.
Ах, как же застенчиво тикает белая птица,
Летящая точно по курсу стрелой голубою.
Нет больше вчерашних игрушек на стыке мгновенья,
Пусто оно, чисто, и все в нем себя замещает.
И были ли люди на той улетевшей странице,
Иль все показалось? Кто знает, кто знает, кто знает…