Он боялся её не услышать.
Он боялся, что его не поймут.
Он мечтал её голос слышать.
Он боялся, что её уведут.
Он писал ей письма, стихи посвещал.
Он любил и терять не хотел.
Он надеялся, боялся, мечтал,
Но голос его от него улетел.
Он думал лишь только о ней,
Он мечтал о жизни счастливой.
Приходили письма в ящик ей,
Приходили только ей, только любимой.
Вот снова письмо от души упархнуло.
Снова новые тексты стихов,
В которых ветром любовным дуло,
В которых была героиней его снов.
Письмо пришло, да вот все нет ответа.
Она любила его и писала ему,
Но умерла она в начале лета.
И не пришли стихи любовнику тому.
Он не знал о её смерти, он писал лишь ей.
Он душой уходил в творение,
И под конец был доволен работой своей.
И это имело большое значение.
Он умер. Так же, как и его любовь.
Он умер, не зная ничего,
Но продолжал писать он вновь и вновь.
Ведь она, только она - любовь его.