Ранним утром безлюдно. Шаги одинокие гулки.
Где-то слышно кукушку... Старается, не умолкая.
Бледно светит луна, но темно, как в закрытой шкатулке,
из которой дремотными струйками ночь вытекает
ароматами снов, иллюзорным букетом мечтаний,
ожиданием чуда и приторным запахом липы,
слёзной фразой романса, комком подступившим к гортани…
Вот опять дежавю... только с прошлым мы полностью квиты.
Я впитала его до последнего шороха веток
в грустный миг расставания, каждою клеточкой кожи.
Память юности многим точнее, чем гипсовый слепок,
и картинки из прошлого век не сотрутся, похоже.
Вновь со мною дорожная сумка, а в сердце – тревога,
но какая-то светлая, свежей весенней струёю.
Я сегодня уеду, оставив печаль у порога,
отпускать надо прошлое с лёгкой открытой душою.
И тогда расправляются крылья, а ветер – попутный.
… Исчезает Луна, бледной тенью мигнув безобидно.
А глаза увлажнились слегка от печали минутной.
Как сегодня причудливо в малом великое видно.