Фабрика по производству пустоты
работает без выходных.
Ты ложишься и видишь сны,
ночь колотит тебя под дых.
Пароходами южных стран
не наполнится вновь причал.
Из обломков оконных рам
кто-то давече громко кричал.
Из обрывков чужих вестей
мы сложили себе судьбу.
Март, промерзши до самых костей,
обезумев, несется во тьму.
И сжимается сердце того,
кто по-прежнему видит рассвет.
На морозе не греет пальто -
хуже этого холода нет.
Рядом с этим холодом - тишь,
безответное стынет "ау"...
Почему ты так долго молчишь?
Я один без тебя не пойду!
Слышишь, Господи, дети твои
заблудились в дремучем лесу.
Мне порою чудные видятся сны -
будто я до тебя добегу.
Запыхавшись, глотаю слова -
невозможная тянется высь,
я шепчу и хриплю: "Не пора,
не пора еще мне. Помолись..."
За меня непутевого здесь
больше некому ставить свечей,
я побитый, израненный весь,
но, быть может, я все еще чей...
Чей-то сын неприкаянный, брат,
чей-то компас да северный край...
Кто же в этом кромешном аду виноват?
Ведь никто его не выбирал.
Вереницей проигранных битв
отзывается горе в любом,
кто по факту - еще не убит,
но в ком смерть оставляет излом.
Так катись же ты кубарем вниз,
тот, кто выдумал страх и беду.
Я пред птицами так же падаю ниц,
и как будто для них все себя берегу.
И я знаю, что старость - лишь обилие букв.
В самом деле - ну сколько мне суждено?
Я ночами далекое слышу "ку-ку"
и считаю всех тех, кого унесло
это пламя костра, беспощадного к
устремлениям, вере, мольбам и любви...
Я всех тех, кто не сдался, но все же не смог,
навсегда сохраню в своей стылой крови.