Есть такая любовь, о которой не пишут с надрывом
После бури бессмысленной жарких и терпких страстей.
Она тихо придет постоять у ворот молчаливо,
Дожидаясь ухода незваных и шумных гостей
В ней давно прогорели до тла боль, обиды и страхи,
В ней нет пыла, а есть только радость прошедших минут,
В неё смотрятся звезды с последней мучительной плахи,
Принимая её как подарок, которого ждут…
Она дарит себя безоглядно, не требуя сдачи,
Получая сполна наслаждением просто отдать.
Для кого-то тот дар будет пыль, для кого-то удача,
Ей нет смысла загадывать ребус и что-то менять…
В ней нет смысла самой, ведь она этот смысл представляет
Самобытностью счастья без тени и мира в себе,
Беспредельностью взгляда, в котором потонешь, бывает,
Безграничностью света, идущего всем и тебе.
И такая любовь будет ждать сколько надо до срока
Без роптанья, без плача, без жалости и без надежд…
Если хочешь тепла, так испей ключевого истока,
Окунись без прикрас, сбросив бремя ненужных одежд!
И увидишь, как сердце иссохшее полнится светом.
Высоту набирает летящая к небу душа…
Ты замрёшь на минуту от трепета радости этой,
И услышишь мечты нежный шепот, почти не дыша…