Мое пространство в виде стула,
Сломалось…, выпало за грань,
Запахло сквозняком, меня продуло,
И поднялась температура,
И словно под прицелом дула,
От кашля мне дают мышьяк.
Я не больна ....
Ни вирусом, ни лихорадкой,
Не отдана возвышенности чувств,
Не становлюсь аморфной, гладкой.
И в градуснике поднялась не ртуть,
А энтропия возросла.
Все чушь, всему придёт забвенье,
И неминуемо уйдет:
И Моцарт, и его творенья,
Булгаков, даже и Ван-Гог,
И что тогда...
Что говорит вам мудрецы?
Что неминуемо рассвет придёт, после заката?
Скажу я вам, они глупцы,
Не видят, очевидного и факта.
А факта в том, что их создатель,
Не создал их…как не трудясь…,
И при закрытье глаз,
Вы не увидите ни грязь…
Ни облака и не пустыню,
И даже бездны темноты.
Ничто, ни вечности и не равнины,
Пусто’ты пустоты’.
Вот так я и умру.
Рассыпавшись на атомы,
На этом стуле невесомом.
Когда мое физическое тело,
Достигнет кельвина нуля.
Застынет все…
И стул мой, падающий за грань,
И этот стих, зависнет на бумаге.
Пространство,временная грань,
А память расслоится в вакууме.