***
Горе - будто большой валун,
Неустойчивый, на пригорке.
Ни десяток, ни сотню лун,
На Игнатова, на Приборке,
Некрологи себе писал,
Сплесневела судьба, домокла.
Надо мною валун свисал,
Солидарный с мечом Дамокла.
Станет пеплом - за что берусь -
Люди, вещи и казематы,
А моя золотая Русь,
Зашивает мне рот за маты.
А моя дорогая "Брик"
Предпочла покорять систему.
И, срываясь во сне на крик,
Я встречаю затылком стену.
И в окне из зашитых штор
Не луна мне являет лико.
Думал, чувства - гвоздики что,
А не буйная повелика.
Ну а горе-валун навис,
Закрывая последний лучик.
Доверяешь? Приноровись
Собирать из отдельных кучек,
Из осколков былого "я",
Всё разбитое, дорогое.
Дорогая, пологая -
Не учуял в тебе стригоя.
(Это колкости, мой порок
Здесь заведомо приуменьшен).
Я ходил через твой порог,
И не мыслил про прочих женщин.
И поныне расклад таков,
Что паршивая участь вечна,
Из незримых моих оков,
Мне не вырваться, только лечь на
Покой, в глубине пруда -
Там закончить порыв напрасный,
Где михайловская руда
Воду красит в зелено-красный.
Где перина песка и тин
И под голову корневище.
Там у вечности карантин
Для кипящей моей кровищи.
Где не справиться валуну -
Не сломить закаленной воли,
Там, закутавшись в пелену,
Из кувшинок
Воспеть луну...
Только стоит оно того ли?..