Зомби привычно дрейфуют к Риму,
Тает на солнце грим.
Пива лишённый, путь пилигримий
Свяжет хребты Аппенин
С ловчею сетью Святого Престола
В иезуитских узлах.
Где ты, зомбячее счастье простое,
Где ты, Империя Зла?
Светят добру огоньки Аркаима,
Путь к ним неисповедим.
Через Саратов, Ростов и Проливы
Ходють тудым-сюдым
Дядьки усатые с грузом арбузов,
Зеленью и Хванчкарой.
И на одном из таких сухогрузов
Боцманом служит Харон.
Пройден Неаполь, скрылся Везувий,
Тибр шумит волной,
Пот растворяет остатки безумства,
Плавится мозг спинной.
Пусть мертвецы и платили без торга
Да невелик обол.
Каторжный труд позабыт и оболган,
Выменян на футбол.
Шелест костей заполошнее грома :
- Здравствуй, Владыка Пути!
Нам без тебя не дойти по-любому,
Нам без тебя не дойти!
В общем, Хароныч, валить надо срочно
Через Панамский канал.
- Так-то конечно, но нынешней ночью
Будет полуфинал...