В горечи листопада
чувствую день ото дня –
мне ничего не надо,
кроме шума дождя.
Шорохом, шёпотом, всплеском
он продлевает миг,
как шелест страниц неизвестных
и непрочитанных книг.
Слышится мне ночами
и проникает в сны,
будто грядёт начало
счастья и тишины.
Капель, летящих крохи
пророчат мне детский смех,
будто (сливаясь) вздохи
умолкнут скоро навек.
В шуме дождя есть тайна,
скрытые берега,
эхо рукоплесканий
кому-то издалека.
Бесшумно бегут слезинки,
по стёклам ко мне придя.
Слышится, как с пластинки,
из прошлого шум дождя.