Мое жилище не обставлено цветами,
Куренья благовоний тоже нет,
Углы пустыми и мрачными глазами
В глаза посмотрят, что потеряли цвет.
Мне не обставлено все в ярчайших красках,
Все просто. Как никто не жил.
И каждый, кто зайдет, не обвинит сарказмом
Идеи колыбель и надежд могил.
Мне с каждым связано свое воспоминанье,
Что не привязано ни к свечам, ни к брелкам.
Я на свободу выпустил сознанье,
Что люди прячут обычно по углам.
Мне радостно одно лишь то общенье,
Что не закрыто экраном цифровым,
Вживую я привык просить прощенья,
Ведь человек рожденный быть живым.
И не к вещи я память примотаю -
Вещь сломается или украдут.
Я к живому человеку испытаю
Те чувства, что вещи не дадут.
Вы меня, прошу, не обессудьте,
Но в голове сундук из мелочей:
Взгляды, запахи, улыбки, нос и губы,
Все: от ног до кончиков ушей.
И каждый тот, кто сердцу мне так дорог
Скажет вслух, что я совсем дурак.
Да будь мне двадцать, или даже сорок
Я в мыслях бережно храню весь свой бардак.
Ведь тех людей люблю и не жалею
Себя, хоть нарочито вру.
И дверь закроется. Теперь уже не смею
Сказать про то, что ломко на ветру.
И, бесполезным, опять ложусь в постели
Я завтра повстречаю новый день.
И примут в круг полуденные тени
Новую, бессмысленную тень.