пока дожди не выпали на снег
я ошибалась небом постоянно.
он пел слова
а, мне казалось - странно...
кому поёт их этот человек?..
в пустынном зазеркалии туманном
шёл день... за ним другой…
касалась манна
моих улыбкой обожженных губ…
и всё казалось зыбко и обманно…
на вкус – чернила…
и вода из крана
на цвет миров,
качающих мой куб –
той горечи далёких океанов,
которую твердила наизусть.
он лил и лил на снег парной слова мне...
нет смерти – раз её я не боюсь,
нет боли, нет обиды…
и стихами
любима и хранима.
звуком слов.
сон-человек, (не ангельского сана),
звучанием астрального органа
лечил почти погибшую любовь.
осталось эхо... и стена.
экраном.