Интересно, ты снова пьешь,
Вечерами остывший кофе?
Напролет отдаешь себя,
Суматохе, делам, работе.
Растворяешь пустые дни,
Заполняешь кому то ночи,
Не себе, и не мне, прости,
Я ведь тоже любил, " не очень".
Кабаки для поэтов? Бред!
Их с лихвой заменили клубы
И другой говорю "привет"
И целую зачем то губы.
Безуспешно пытаясь вдруг,
Ощутить аромат кофейный.
Ухватить за запястья рук,
Но хватаю одни лишь тени.
И себя ощущаю, как,
Про*бавший свои рассветы.
Никому не нужна душа,
Никому не нужны поэты!
Раздаю на ура свой крик.
Свою музу, свои сомнения...
Как ни долог был счастья миг,
Всё кончается в воскресение.
И наутро, с похмелья, злой,
После долгой, бес сонной ночи..
За душой,- на метро проездной.
На душе.. На душе* не очень.