***

Киты умирают в лужах бензина.
А ты всё там же. Бережешь вечную зиму
в своем сердце
под завалами похоронила ту осень.
-Ты никогда ее не видела, если кто спросит.
Топишь мораль в семнадцатой рюмке
душишь дымом сигаретным печаль
и больше не жаль.
А чего уж там?
Совесть. Когда она последний раз к тебе приходила?
Думаешь вот оно, а она всё мимо, сама себя своими мыслями отравила
и погубила
тоже сама.

А у тебя якобы друзья.
Как живешь? Как дела?
Вот и весь диалог.
Обидно.
Ха. Да ладно, нет. Но может чуть-чуть.
Нежности ноль.
Как больно в грудь
ударить ногой.
Ваше общение
так
механизм
доведенный до совершенства
твоей грубостью и их бездействием.

А ты по клубам
да, ночь твоя стихия.
К людям ничего не осталось
кроме собственно
сочувствия.
Внимаешь просьбам
но всё равно колешься
этой дрянью,
а у тебя веселье по всем флангам.
Не чувствуешь грани.
Хочешь стать лучше,
но да ладно
подождет до завтра,
а пока виски холодый
и веселье до утра.
А на утро
кофе горький
и головная боль.
Горизонт яркий
и мыслей стая
"боже, до чего докатилась. И чем я стала?"
...

И однажды ты захочешь изменится
чтобы улыбаться
открыто так
и парить как птица,
чтобы чувствовать и что бы верить
чтобы не было больше истерик
чтобы радоваться мелочам
чтобы давать официантам на чай
чтобы даже зимою было тепло
чтобы в жизни ужасно везло
чтобы нежных объятий всё было мало

смотри как бы ты не опоздала.