Хотя бы запах пыли под дождём…
Весеннее закончилось цветенье.
– Покуда жив жасмин. И мне б твоё смятенье!
– Жасмин теряет цвет,
как лебедь в водоем,
подраненный, свои роняет перья.
На каждый аромат затерянный теперь я,
как зверь затравленный, отыскиваю след.
Ослепший так рукой нащупывает – свет.
С собакою вдвоем мы рыщем за дворами.
Я – дикую сирень, она – собачий мёд,
и думаю, она быстрей найдет.
Здесь трещина легла между мирами, –
весна прошла – и древо не цветет.
Я не цвету.
Я только что-то помню.
Я падаю вослед любому лепестку,
переживая миг, когда слетев на комья
земли вокруг куста –
дрожит его лоскут.
Я помню голос твой
и мятный запах кожи,
и жилку, бьющуюся в ямке меж ключиц –
то трепет пойманных, но не пугливых птиц.
Мне никогда не стать тебя моложе...
Но, полноте! Наряден куст пиона.
И он стоит как страж, как ангел у ворот.
И от него ко мне –
как камнепад по склону,
сквозь облако цветов
шмелиный гул идёт.
20-21 июня. 2015 г.