Мужчины говорят: она красавица.
Да так оно и есть, молва не врёт.
И ей, идя навстречу, улыбаются,
Сорвав с лица надменности налёт.
Кокетка, ну, конечно же и сплетница,
И знает: кто и где, когда и с кем.
А в общем-то живёт, как может, вертится,
И не боится жизненных проблем.
Мужчины говорят: она красавица,
И в День рожденья высказать спешат,
Пьют за неё, и сыплют вслед заздравицы,
И трогательно шутками смешат.
А дома…Снова мама, мама вспомнится.
Ведь, хохотушка, вздумала болеть,
О чём-то плачет, запираясь в комнате,
Не ласкова, не пустит пожалеть.
И детки подросли, не то чтоб взрослые,
А где-то пропадают в первый снег.
Такие сорванцы. И ночь несносная.
Взял и ушёл любимый человек.
И снова тьма наполнится окурками,
И едким дымом женских сигарет-
Вся комната, и память - закоулками,
Ведь год как на Земле его здесь нет.
Холодная постель. Одна останется.
Всё чудится тот аромат его…
И снится нежность рук, и вот уж тянется
Вся-вся к нему. Проснётся. Ничего…
И пустота. Как будто стала маленькой,
И кто-то вдруг обидел, и ревёт…
Пойти бы рассказать, обняться с маменькой…
Боится, мама дверь не отопрёт…
24.11.2010