я не знаю сколько у розы лепестков
не помню кем был в прошлой жизни
моя кровь красная а не индиго как у богов
но из всех миров выбираю высший
горний седьмой или сто восьмой
да воздастся в каждом мне по вере
умирая в одном – в сотый раз возвращаюсь домой
имея только внешние потери
а добрый многоликий Бог
рад мне в любом из своих обличий
Он и так сделал всё что мог
научив говорить меня по-птичьи
языком ангелов или грубой человеческой речью
не всё ли равно как звучат мысли
но этот тяжёлый мир порой так давит на мои плечи
что струйкой тонкой течёт кровь пока рак на горе не свистнет
тогда становится чуть легче и я меняю лица
становлюсь камнем лезвием меча пустотой…
роза с пятью лепестками любит маленького принца
и становится для него то смертью то путеводной звездой
светлым символом последней надеждой
вратами в рай или скользкой лестницей в ад…
любовь каждый раз делает меня нежным
а я превращаю её в слова