Мне принесли букет красивый,
А я в тоске сижу, грущу.
Вот закушу вино я сливой
И грусть с тоскою отпущу.
О чем грущу? О прожитом столетьи,
В котором двадцать лет жила?..
О новом, но коротком лете?
О том, чего не обрела?
О том, что, в целом, бесполезно
Я целых долгих тридцать пять
Здесь отжила, и как железо,
Я проржавела, чем сиять?
Вся жизнь как сельская дорога:
Идешь, и хлябь под сапогами.
Идешь, и вдруг поймешь: немного
Осталось мять ее ногами.
А оглянешься, толку нет,
Увидишь снова: хлябь, дорога,
Вся жизнь похожа на кювет,
И по бокам одна осока.