Для Выхода из под контроля
Скрип такелажа и дыхание парусов,
белые ткани - ветру идут покровы.
Откуда-то, из поднебесных высот,
падает долгожданный камень слова.
И, подняв его, молодой капитан
рассматривает на широкой ладони.
За синей дымкой и волнами, там...
Глаза светлеют при мысли о доме.
Потом помощник рассматривает его,
проводя по гладкой поверхности пальцем.
Нетерпеливо оборачивается рулевой
в ожидании команды для смены галса.
Вращая мозолистыми руками штурвал,
улыбается, хотя и хмурит брови.
Но внутри каждый - неизменно мал
и, словно пологий берег, - ровен.
С грот-мачты спускается рядовой матрос,
обронивший желанное слово-камень.
Ветер треплет шапку пшеничных волос,
навевая воспоминания о маме.
Дети, под покровами взрослых мужчин,
суетятся на палубе, выбирают фалы.
Сколько науке взросления ни учи -
каждый внутри неизменно мал и
ровен, чертой обводя горизонт.
И когда дорога приводит к ночи,
и замирает бытийное колесо -
прямая возвращается к исходной точке.
А пока - скрип такелажа. Навостряя слух,
ждут суетливого гомона чаек.
Склянки отзванивают последнее время разлук -
как водится, - медленно и печально.